A maldição de Sophia

Sophia sofria por ser livre. Livre demais, exageradamente livre. Doía tanto. Dava nela uma vontade besta e inútil de não querer ser livre. Sonhava em ter uma capacidade de se prender, de se sentir posse de alguém. De seu pai, de sua mãe, de sua irmã, do homem que ela amava, de deus, de seus amigos, do bairro onde vivia ou até mesmo do bairro onde tinha nascido, de sua cidade, de seu chefe, das causas nas quais acreditava, do Estado, de seus cantores preferidos, de seus professores. Desesperadamente Sophia desejava ser de alguém. Mas ela era dela, e só dela. Não tinha escolha: nascera assim. Era defeito de fábrica, culpa de ninguém. A liberdade de Sophia era seu câncer, que não a deixava ser de ninguém, exceto dela mesma. Ah, como ela queria se dar a alguém ou a alguma coisa que fizesse dela o que bem entendesse, gato, sapato, algemas e correntes. E que pertencer a alguém fosse a fonte de toda uma felicidade que desconhecia e invejava. Sophia não podia se dar de presente a ninguém, a nada. Misteriosamente cumpria o que o destino havia reservado pra ela. Lutava bravamente, mas no fim das contas, lá estava ela condenada novamente. Condenada a ser livre.