margianal

margianal

pra quem fica à margem

desse prazer

                                voyeur

versos comprimidos

para didoneante 

engulo com vontade

comprimidos sintéticos

feitos de loucuras

                                  sintáticas

pudor

o senhor é meu penhor

e nada me faltará

meio

não há meio

de ser

sempre inteiro?

sentença

ausência

minha partida

sua sentença

ébria

eu absinto

uma ponte

sobre o abismo

entre nós

o cio do ócio

o ócio

sozinho

é um saco

acompanhado

 é pau

no buraco

calcinha

minha calcinha sua

só com umolhadinha

sua

silêncio

sua língua

míngua

a minha

um caso de amor e de ódio

palavra I – amor

a palavra é o grito que representa uma coisa que é muda e que jamais pode ou poderá ser representada, a coisa: esse é o maior sofrimento do poeta: dar som àquilo que nunca deixará de ser silêncio. poeta é o que trabalha com a matéria do impossível. poeta é aquele que veste o que nunca deixará de estar nu. o poeta é a própria nudez em forma de carne. sua palavra é suor e soa alto. palavra é o tronco que ecoa oco, mas que esconde e mostra seu cerne.

todas as palavras já foram ditas.

palavra II – a ódio

todas as palavras - essas malditas – já foram inventadas e já estão ditas. quando nasci, não sabia falar. quando soube, não pude escolher a palavra chichume para designar uma coisa que é uma panela. não pude escolher a palavra crelho para designar uma coisa que é casa. não pude escolher a palavra zomburo para designar aquilo que conhecemos como loucura!

e tem gente que ainda acredita em liberdade. tolos.

faz meu gênero

a dor é crônica

por isso conto:

prefiro poema

autoria

minha assinatura

foi assassinada

silenciosamente

mas jaz em todos

os versos

                                 dispersos

em paz

Diálogo

- Conhece a Liberdade?

-Ah, sim, a filha da Ousadia com o Descaso?

- Não, a filha do Respeito e da Coragem. Essa daí que você falou até parece fisicamente com a Liberdade, mas o nome dela é Libertinagem. 

O grito de Sophia

Liberdade é uma palavra redonda, cheia, que quase explode na boca quando pronunciada em looping: li-ber-da-de-li-ber-da-de-li-ber-da-de-li-ber-da-de. É um grito alto que alivia quando não está mais preso na garganta. A liberdade sobe das vísceras com uma força descomunal, atropelando coração, atropelando o fôlego. Eu não preciso de pão. Alimento para o meu corpo é liberdade. Em looping, assim: ...-li-ber-da-de-...!

O poema

Nenhum poema
Merece respeito
Todos são trouxas
Feito nas coxas
Todos são leigos
 
Nenhum poema
Nasce direito
-Cortam a alma
Rasgam a calma
Mostram defeitos
 
Nenhum poema
Fala baixo
Grita pouco
Revela o intento
 
Mas quando o poema
Endoidece a face
Desfaz o disfarce
Insulta o certo
Alça vôo e se lança
 
Tudo de oculto
em mim
Se alcança

perfeição

o poema perfeito
acontece
não é feito

pegadas

me faça

perder

as estribeiras

me amassa

me encaixa

me deixa

sem eira

nem beira

me come

pelas beiradas

ou então some

sem deixar

pegadas

circus

meu nome

um endereço

na tua agenda

de homem

na minha

um embaraço

qualquer

um “quem sabe?”

de mulher

aparece fazendo

estardalhaço

some

me levando

um pedaço

tanto faz

cansei do meu nariz

de palhaço

linguagem

sinta-se à vontade
entre meu sexo
e minha sintaxe

contemplação

religião

contemplo

sem templo

nem instituição

descobertas

perplexa

até debaixo

das cobertas

você me

descobre

                 complexa

inventador

invento uma dor

para desbaratinar

a minha

crio e creio

assim nunca

estou sozinha

Escrituras sangradas

Quando olhares para o céu, abóbada azul, lembra-te: és nuvem que passa e logo em breve tu te dissiparás. E ao apertares os olhos sentido a dor feminina de rasgar o ventre em vermelho, lembra-te que é dele que são feitas tuas estranhas entranhas de mulher. E se por acaso teu útero contrair, não permitas tu que teu grito mudo delate tua íntima dor. Já aprendeste o caminho do silêncio, segue por ele. Segue sangrando por este caminho solitário e seco. Teu coração ainda bate quente no silêncio seco e espesso do deserto. Para onde vais? Para onde fores. Para quem gritarás? Socorro, para a voz que mora na tua própria cabeça. E quem responderá? Necessário que saibas: ninguém. Tuas pernas são tuas últimas companhias e teus olhos, a única esperança. Para além do que tu não podes ver, existe o que tu ainda não enxergas. Anda. Atravessa o deserto que há em ti, o deserto de mar morto que sangra aí dentro. Atravessa com sede, fome e medo, nem ao menos a ilusão do oásis à tua frente. Anda, atravessa teu deserto íntimo e universal de mulher. Tu mesma te esperas do outro lado do deserto. Altiva e outra.